他把注射器放回去，關(guān)上柜門。

轉(zhuǎn)身時，金屬壁上的倒影又讓他腳步一頓。

右眼的銀灰色，又回來了。

而且比剛才更明顯。

陳硯沒再用藥，也沒打自己。只是靜靜看著那雙眼睛。

一個人可以騙全世界，但騙不了自己的感官。

如果連感官都被改寫了呢？

他伸手摸了摸刀柄，熟悉的紋路硌著掌心。這是父親留給他的東西，真貨，不是復制品。

他還記得第一次拿起手術(shù)刀的感覺——七歲，父親讓他切豬肝練手。手抖，刀歪，被罵了一句“不像陳家人”。那天他練到凌晨，直到每一刀都穩(wěn)得像機器。