十年。

三千六百五十天。

身后那扇沉重的鐵門“哐當(dāng)”一聲合上，像一個句號，終結(jié)了我前半生的荒唐。

陽光猛地砸下來，刺得我睜不開眼。

我下意識抬手去擋，掌心是常年寫悔過書磨出的薄繭。

一道頎長的身影，替我擋住了大部分光線。

周默。

他好像沒怎么變，又好像全都變了。

眼角的細紋藏不住了，十年風(fēng)霜，都刻在了那里。

他就那么站在太陽底下，額角滲著細密的汗，像一棵固執(zhí)的樹。